Ci sono percorsi che non si misurano in chilometri, ma in consapevolezza. Strade interiori che, a un certo punto, ti costringono a fermarti e guardarti indietro, con una domanda semplice e disarmante: quando è successo?
Quando sono passati uno, dieci, venti, quarant’anni?
Il tempo scorre veloce — tempus fugit — ma non sempre invano. Soprattutto quando ogni passo è stato compiuto all’interno di un cammino iniziatico, dove nulla è davvero casuale e ogni esperienza, anche la più difficile, lascia un segno.
L’ingresso nel Tempio è spesso un ricordo vivido. La prima volta non si dimentica: l’emozione, il silenzio diverso da tutti gli altri silenzi, quella sensazione indefinibile che qualcosa stia per accadere. Non fuori, ma dentro.
Poi arriva il tempo della scoperta. La presenza costante, quasi febbrile. Il bisogno di esserci sempre, di comprendere, di scavare. È la fase in cui si riconosce che esiste un livello più profondo della realtà, e si desidera esplorarlo senza sosta.
Ma ogni percorso autentico conosce anche le pause.
Ci sono momenti in cui quella stessa soglia diventa difficile da attraversare. Non per mancanza di rispetto o di amore, ma per un disallineamento sottile, difficile da spiegare. Il Tempio resta lì, immobile e paziente. È l’individuo a cambiare.
Tempora mutantur, nos et mutamur in illis. I tempi cambiano, e noi cambiamo con essi.
Nel frattempo, la vita accade. Amori che nascono e si consolidano, matrimoni condivisi con Fratelli e Sorelle, figli a cui si trasmettono simboli e visioni, carriere che si costruiscono e si trasformano. E, nei momenti più complessi, la presenza silenziosa di chi comprende senza bisogno di spiegazioni.
È in questa trama che vita profana e iniziatica si intrecciano fino a diventare indistinguibili.
Nel corso degli anni cambiano anche i contesti: Obbedienze, Ordini, Federazioni. Si incontrano nuovi volti, nuovi linguaggi, nuovi riti. Eppure, sotto queste differenze, rimane qualcosa di immutabile. Una vibrazione, una sensazione familiare, come il profumo di casa dopo un lungo viaggio.
Anche l’amore, quello che arriva quando non lo si cerca più, trova spazio in questo percorso. Amor vincit omnia, scriveva Virgilio. E chi ha vissuto abbastanza sa che non è solo una frase, ma una verità che si manifesta nei momenti più inattesi.
C’è poi un punto, nel mezzo del cammino — come direbbe Dante Alighieri — in cui si smette di correre. Non si guarda più indietro con nostalgia né avanti con ansia. Si osserva il presente con una calma nuova, quella di chi non ha più bisogno di dimostrare.
Ed è lì che arriva una consapevolezza profonda: la Massoneria non ti abbandona mai. Nemmeno quando sei tu ad allontanarti.
Semper fidelis. Sempre fedele.
Esiste sempre un luogo in cui tornare, una soglia che non giudica, Fratelli e Sorelle che accolgono senza domande. Come se il tempo, dentro il Tempio, seguisse leggi diverse.
Forse perché il tempo iniziatico non è quello degli orologi.
È il tempo del “durante”: durante il rito, durante la catena d’unione, durante quel silenzio condiviso in cui tutto sembra fermarsi e l’essenziale diventa finalmente visibile.
Lucio Anneo Seneca scriveva: “Nusquam est qui ubique est”. Chi è ovunque non è da nessuna parte. Eppure, in quei momenti, si ha la sensazione opposta: di essere esattamente nel punto giusto, senza dispersioni, senza altrove.
Il cammino è fatto anche di perdite. Fratelli che non ci sono più, mani che non si stringeranno ancora. Ma, in qualche modo, la loro presenza resta. Invisibile, ma percepibile.
È forse questa una delle lezioni più profonde: nulla si perde davvero, tutto si trasforma.
Post mortem vita est. Dopo la morte, la vita continua.
Non come dogma, ma come intuizione maturata nel tempo, attraverso esperienze che sfuggono alla razionalità ma si impongono con forza.
Il simbolo dell’Araba Fenice racconta proprio questo: il fuoco non distrugge, ma purifica. Brucia il superfluo e restituisce l’essenziale. Così anche il cammino iniziatico, negli anni, distilla ciò che conta davvero.
E alla fine resta la luce.
Lux in tenebris lucet. La luce splende nelle tenebre.
Splende anche dopo decenni, anche nei periodi di distanza, anche quando sembra lontana. Non si spegne, semplicemente attende.
Forse è questo il segreto più profondo del Tempio: non è un luogo fisico, né solo un rito o una comunità.
È qualcosa che, una volta entrato dentro di te, non se ne va più.
E chi, dopo tanti anni, porta ancora il grembiule — magari con un sorriso ironico sul tempo che passa — lo sa bene: quella luce è ancora lì. E, inspiegabilmente, continua a esserne grato.
